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LOS EXILIADOS

Por Jackielagos - 8 de Julio, 2006, 4:06, Categoría: General

 

 

LOS EXILIADOS.

Claudia Ávila 

 

Las criaturas del ayer,

arrastran sus pasos extraviados

por los parajes de la modernidad.

Las cicatrices de cenizas ,

cubren sus cuerpos de ébano.

Las lenguas convertidas en tambores,

cantan la historia  de una

tierra partida por un sol rojo.

lágrimas huérfanas

duermen en sus ojos amarillos.

No hay aroma más intenso

que la sangre de los suyos,

la misma que se unió al

polvo, sin llegar a los ríos.

No hay refugio para

las almas olvidadas

por los dioses.

Avanzan los niños

perdidos, bocas extranjeras

pronuncian sus nombres,

ellos asienten con la agonía

en sus ojos infinitos,

abrazan los restos de su humanidad,

ellos, los despojados,

a quienes las gargantas les negaron

los gritos,

las matrices los entregaron

al viento,

y la guerra los convirtió

en sus hijos.

Si, ellos, que caminan

con nombres nuevos

en esquinas marcadas,

sueñan con ser obreros,

mascan pan con especias,

beben aguas fluoradas

duermen con mujeres

de cuerpos blandos

e insípidos,

miran las lunas blancas,

bailan callados, secretamente

tras las paredes de

sus cuadrados,

con los ojos dados vuelta

hacia los huesos de los quedaron.

Los niños perdidos son hombres

que no regresarán a la

cuenca de los ríos,

las piedras de los ancianos

serán enterradas frente a

mujeres de pechos marchitos.

Soplan las hogueras con

sus lamentos,

todos los nudos fueron desatados

y los animales del desamparo

hace centurias pusieron sus garras

sobre las espaldas oscuras.

Los soles hermanos

son extraños que se divisan sobre

una línea,

los otros arañan la tierra

y vomitan,

las muchedumbres avanzan

entre alambradas de gruesas púas

los bárbaros del mañana duermen

sobre la tierra,

al abrir sus pupilas ,

los surcos se convierten en arenales

de hambrunas.

Los hombres perdidos,

engendran  capullos invernales,

les adornan sus cabellos

con plásticos y vidrios,

cogen las manos tatuadas,

para buscar el puente sobre el abismo,

lloran frente a los ventanales

dibujados, con trazos de árboles desnudos,

giran entre adoquines y peldaños,

recogen su simiente,

en los amaneceres,

y esconden sus puños,

tras el algodón de sus sabanas.

Las teas se eclipsan lentamente

sobre sus cabezas,

pieles oscuras que son susurros

avanzando entre la niebla.

Los ancianos perdidos,

ven morir sus tiempos,

recuestan sus cabelleras

en los cielos nacarados,

pordioseros aún debatiéndose

en la polvareda de los designios

ancestrales.

La lluvia hace inclinar sus torsos

y rodillas,

se cuelan los inviernos,

marcando costras en sus tobillos,

los hilos de plata y oro

no sostienen sus cabezas,

los muros descuelgan flores

de color bermellón para recibir

sus cuerpos amargos,

a lo lejos los berberiscos

inician una estampida salvaje,

mientras los híbridos

se cimbrean con las danzas

de amor y olvido.

Los niños perdidos,

fueron hombres, ancianos

que no regresaron al

vientre de los ríos.

 

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